J wie Jodelkeller

Zum Lachen geht der Deutsche in den Jodelkeller. So – oder so ähnlich – lautet das Sprichwort, das man sich über die Deutschen erzählt von Reykjavik bis Tunis. Und auch Kreuzberg hat seinen Jodelkeller. Er liegt in der Adalbertstraße, schon recht am Ende und etwas versteckt im Souterrain der Nummer 81. Doch zum Lachen, nein, zum Lachen kommt kein zufälliger Gast hierher. Warum dann?

 

Diese Frage ist, ehrlich gesagt, nicht leicht zu beantworten. Der Jodelkeller hat seine Stammgäste, wie jede andere Kneipe auch. Das sind oft etwas rauere Gesellen, Motorradfreunde und Rocker, trinkfest allemal. Sie natürlich machen sich keine Gedanken mehr, warum sie hierher kommen. Es ist einfach so, weil die Kneipe ist wie sie und sie, wie die Kneipe. Die aber, die den Jodelkeller zum ersten Mal betreten, vielleicht weil der Name „so lustig klingt“, werden sich die Frage womöglich recht schnell stellen. Um keine Mißverständnisse aufkommen zu lassen: der Jodelkeller ist vielleicht etwas „speziell“ aber keineswegs uncharmant. Man muss sich einfach darüber im Klaren sein, dass hier das Bier aus einem Motorradmotor fließt, an den Wänden Fotografien von Motorrädern hängen und Personal und Gäste Motorradfreunde sind. Der Jodelkeller bezeichnet sich selbst als „urige Kneipe in SO 36“. Urig, das heißt ja: unverfälscht, echt, schnörkellos. Schöngeister, mir Vorliebe für feinen Humor und Fashionvictims sollten also nur dann die Stufen zum Jodelkeller herabsteigen, wenn sie ihren Teil Kreuzbergs für ein paar Momente gegen den urigen Teil eintauschen möchten. Einen, der nach Bier riecht, das durch einen Motor geflossen ist. Wer einen solchen Ort nicht sucht, der sollte es beim Vorbeigehen belassen oder bei einem kurzen Blick durch die Fenster nach unten. Ein paar wilde Augenpaare werden jenen zaudernden Gast fixieren und, wenn er dann rätselnd und ängstlich seines Weges gezogen ist, werden sich die wilden Augenpaare wieder auf das Wesentliche konzentrieren: das Bier, das direkt unter ihnen steht und wenig kostet. Und gelacht wird dann auch wieder, vielleicht über den komischen Kauz, der da gerade zum Fenster reingeschaut hat. Schallend, scheppernd, krachend. Wie heiß gelaufene Motorräder in voller Fahrt.